martes, 21 de junio de 2011

José Luis Villalba, tercer poeta del 9no Informe del Gabinete Salvaje



José Luís Villalba Merchán

La presentación de este poeta no tendría cabida si no fuera precisamente definiéndose a él mismo en lo que el denomina como ‘’AUTOB IOGRAFIAS DEL ETERNO ASPIRANTE ‘’.

1Grafía: El eterno aspirante

Grafía 2: muerte (el principio)

Definitivamente, deberíamos nacer viejos y acabar en la panza de mamá, aunque esto ya lo dijo alguien más y lo han pensado millones (vaya, empiezo "bien", con una idea plagiada). Eso sí, el año que me toque morirme / espicharla / palmarla / me gustaría tener delante al menos a 2 personas aplaudiéndome y dándome palmaditas en la frente que, en esos momentos de estertores y flipadas mentales varias, yo entenderé sin duda como un “lo has hecho magníficamente, no sabes cuánto vamos a echarte de menos, chaval”. Por cierto, en mi muerte ideal no cabe lo indigno ni el dolor, lo cual demuestra un poco de ingenuidad por mi parte al pensar que todo va a ser, como dicen los anglos, so fucking perfect

Grafía 3: vida (el intermedio)

En todo el tiempo que me queda hasta ese principio-final, tengo pendientes unas cuantas de cosas de las que mantienen los motores encendidos del microbús que, como decía otro alguien, sólo cruza una vez esta breve y absurda comedia. Valdría, por ejemplo, con lograr de una maldita vez el verdadero equilibrio entre todas mis personalidades (1 menos que las del poeta Girondo, culpable de que haya tenido que cargar con todas ellas 
menos una -no diré cuál- desde que le leí por primera vez)

Grafía 4: obra (la de otros)

Todos los días me doy un baño, o una ducha al menos, de cuentos y cuentistas: por los oídos en forma de música, por los ojos y oídos en forma de pelis, series, documentales, o bien sólo por los ojos. Y hablando de ojos (¿ ?), tengo debilidad por los versos y los cuentos cortos, muy cortos, hasta cortísimos: Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí. (qué grande Monterroso)

Grafía 5: manías (infantiles)

Pues ninguna (re)conocida...A casi ninguna comida le hago ascos (excepto hígados, huevas y caviar); me gusta oler casi de todo (excepto por la mañana temprano): el olor del cuero mojado por ejemplo (el que llevo en la muñeca izquierda y se moja después de una ducha); no suelo fumar (tabaco), pero tampoco pertenezco a las hordas fundamentalistas antitabaco... Eso sí, según mi madre, durante mi menos tierna infancia, tenía estas manías (¿llamada a psicoanalista para una explicación?) : meter en el agua todo aparato que emitiera algún tipo de ruido, especialmente radios pequeñas; también, bajarle las mangas siempre que las tuviera subidas (curioso, una de las partes que más me seducen ahora son precisamente las muñecas y las manos, el antebrazo que se dice...)

Grafía 6: defectos (los confesables)

Pues ni un manojo de virtudes ni un humanoide defectuoso...especialmente me "pica" éste: (vaya, pues ahora no lo recuerdo ni lo encuentro)

Grafía 7: computadoras (por ir terminando)

Pues nada de fricadas, nivel usuario, aunque a veces no pueda evitar aconsejar y dar la vara a amigos y conocidos con respecto, al tema de alargar la vida de la batería del portátil: "no la tengas puesta mientras está enchufado en la corriente”, “búscale unos soportes –unas cintas de audio de las antiguas valen- para que no toque la mesa y pueda respirar”. Frases que reconozco no siempre oportunas, y más en quienes (como yo en más de una ocasión) no pretenden alargar la vida del ordenador sino más bien todo lo contrario, acortarla de una buena patada...
Grafía 8: that's all, folks (por terminar)

Y esto soy yo más o menos. O tal vez sólo han sido mentiras a medias, o verdades como codos; o a lo mejor es lo que me gustaría ser en el futuro, o puede incluso que sea yo a trazos tomando trozos de otra persona que no soy yo y de cuya vida me he apropiado, chi lo sa...Lo que soy yo sólo lo sabe el verso que va a morir a tus labios (vaya, termino como empiezo, plagiando...y nada menos q a L.M. Panero)


¿Y TODAVÍA CREÉIS QUE LOS POETAS TIENEN ALGO QUE DECIRLE AL MUNDO?
¿no os habéis enterado de que los poetas modernos
ganan botas de oro
metiendo
goles
y penaltis en barriga ajena?
¿no sabéis que hasta los más vanguardistas presentan
programas de telematón
y cantan sus versos en
karaokes koreanos
koreando y kakareando?
1 2 3 4
qué verdes son los ojos de mi gato
a esto
niños
le han dado el nombre de pareado
aunque también podían haberle llamado mareado
o vareado
o tarado
o me paráis o repasamos el abcd ario completo
y si le dais la vuelta
no exactamente como a una tortilla
tendréis un poema surrealista

Verdes mi los ojos qué de gato son

4 3 1 2
y ahora es el momento de las confidencias...
os confieso que cada vez que voy al cuarto de baño
ya sabéis para qué
me acuerdo de aquel bromista
gaBriEl cElaYa
Poeta donde los haya
(Vuelvo al pareado)
Que nos convenció a todos
En mayúsculas LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
estos poetas
qué humor tienen
un arma...
cargada...
de futuro...
como si no tuviéramos bastante con el presente
en minúsculas
¿y acaso alguien
salvo las nuevas brujas tele matonas que ya conocemos
ha visto o sabe lo que es el futuro?
“¡el hombre del tiempo!”
responde una chica lista
desde la primera fila
(una piruleta para la niña...)
pero no
chiquilla
el hombre del tiempo tampoco tiene ni idea
de lo que significa eso del futuro
por mucho que se empeñe
y no esperes que yo te lo explique ahora
porque eso sería otro
poema
no como éste
que por no tener no tiene ni título
aunque sí dedicatoria
pongamos que dedico esto
a los que gustan de oscuras golondrinas
verdes prados y centenarias encinas
entre los versos
también a los que gustan de la sangre derramada
(nunca de ellos)
y revoluciones a la carta desde un café
restaurante
y por supuesto
dedicado a los amantes
del arte SUPREMO
del arte SUBLIME
del arte SUPERIOR
y de la VERDAD
la verdad
esto es lo menos parecido a un poema
que he hecho en mi vida
pero da el pego...
(por cierto
¿se puede decir dar el pego en verso?)
DESCANSÓ
Y en nuestro
día
juntos
dios
se hizo látex
a imagen y semejanza
de mi verga retorcida y fiel
al verbo que sale de tu valiente boca cada vez que
d
e
s
c
a
n
s
o

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