viernes, 18 de junio de 2010

Carlos Wamba, mañana en el 3er Informe del Gabinete Salvaje.

Carlos Wamba, Sevilla, segunda mitad del XX, y hasta ahora.

Profesor de filosofía de momento, y escritor y poeta desde siempre, ha sido cofundador de una extinta cooperativa editorial y codirector de una revista literaria (y de creación en general), también extinta; ha publicado y colaborado en algunas revistas y trabajado en algunos periódicos. Tiene a punto de edición, un libro de poemas, que saldrá en la editorial Baile del Sol con estupendas ilustraciones del pintor Horacio Hermoso.
 
 

LEÓN






    Amasado en un barro castrense

agita la melena pesada

al resol de las horas de siesta.


     Se mueve, un bostezo.

Empuja al moverse un disco solar.


    Un desierto jerárquico

se va ordenando en su sueño.



   VIDAS DE PERRO




I



                                 Los hay que tienen el ladrar aplastado.

vagan a orillas del camino, de pueblo

en pueblo, fajados a las tapias y los árboles.

                            

                                 Se dejan como otras sombras

acariciar de lejos.



II



                                Los hay que están muertos,

muertos de morir velando.


                                Son perros de sarcófago,

de panteón.


                                Tienen la mirada ciega, infinita,

perdida allá en un erial donde

un cúmulo de piedra.         


                                 Es memoria sin palabra,

ya sin recuerdo.

Sólo sensación ya,

sólo espera.




     LEÓN






    Amasado en un barro castrense

agita la melena pesada

al resol de las horas de siesta.


     Se mueve, un bostezo.

Empuja al moverse un disco solar.


    Un desierto jerárquico

se va ordenando en su sueño.




VIDAS DE PERRO




I



                                 Los hay que tienen el ladrar aplastado.

vagan a orillas del camino, de pueblo

en pueblo, fajados a las tapias y los árboles.

                            

                                 Se dejan como otras sombras

acariciar de lejos.



II



                                Los hay que están muertos,

muertos de morir velando.


                                Son perros de sarcófago,

de panteón.


                                Tienen la mirada ciega, infinita,

perdida allá en un erial donde

un cúmulo de piedra.         


                                 Es memoria sin palabra,

ya sin recuerdo.

Sólo sensación ya,

sólo espera.







   
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3 comentarios:

  1. artihta ma paresio lo ma vonito ca pario poeta de eta tierra. Cusha, que eto va enserio, llo tanviem conpongo en el cuarto baño.

    Tencontrao grasias a mi sobrino Antonio Buzón que eh fan sullo.
    un saludo prenda, que te balla vien.

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  2. esto es producto de mucho porro

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  3. Que arte tiene este hombre JEJE I know him

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